Scivola languido il primo giorno di Settembre. Mi è sempre piaciuto questo passaggio ad una stagione percepita di netto, vuoi per la luce al mattino non più accecante, vuoi per l'aria profumata di foglie ingiallite che resistono ai venti.
Quest'anno è diverso. Il Tempo sospeso fa vivere una strana attesa, come aspettare un treno in continuo aggiornamento di ritardi.
Naturalmente l'ansia aumenta e il disagio pure. Si ha bisogno di riferimenti per sentirsi ancorati al Tempo.
Che cosa c'è?... chiede mio marito perché nota che sono in silenzio da troppo tempo.
Niente, sto pensando...
E per fare questo serve almeno un "angolino" nascosto della Mente che, compiacente, accoglie e poi chiude la porta.
Io mi sento accolta quando scrivo, mi apparto nella scrittura, ed è come trovarmi in una stanza dove finalmente posso essere me stessa e coltivare le mie passioni.
La reputo una certezza, pari all'aver creato una famiglia, circondarla d'affetto, avere una casa che sa di vissuto.
Certezza e passione per me è anche l'Altro da me, in cui mi rispecchio e che cerco di aiutare come lui desidera e non per compiacere me stessa.
Passioni e certezze danno un senso al Tempo, al suo trascorrere che in questo modo non è più un semplice fluire.
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